大寒（求月票求打赏！）

大寒（求月票求打赏！） (第2/2页)

“它……在长。”南芥喃喃。
　　
　　“嗯。”芥苔点头，小脸上竟露出一丝极淡的、近乎疲惫的笑意，“长在坡上，长在你身上。以后，它就是你的‘重’了。你暖着它，它镇着坡。你忘了它，它散了，坡可能也会跟着醒过来，那时候……就不是现在这样安静了。”
　　
　　南芥闭上眼。寒风刮过耳畔，像谁在叹息。他想起娘熬的粥，想起满栗姨笑着骂他“小没良心的”，想起坡上四季的风，想起裂缝里传来的、像婴啼又像风鸣的声音。现在，这一切都凝成了掌心这一点微光，一缕细根。
　　
　　他不再说话，只是更深地呼吸，将胸口的热气一点点渡入掌心。那光团似乎感受到了，微微膨胀了一下，变得更暖，更实了些。青瓷手上的蓝光也稳定下来，像呼吸般明灭。
　　
　　芥苔看着，慢慢站起身。她拍了拍棉袄上的雪沫和草屑，小小的身影在星空下显得格外单薄，却又异常挺拔。
　　
　　“我得回去了。”她说，“爹还在等我。坡上的‘拧劲儿’松了，但没完。以后……有得忙了。”
　　
　　南芥睁开眼，抬头看她。这个九岁的孩子，比他见过的任何大人都要清醒，都要沉重。
　　
　　“芥苔。”他叫住她。
　　
　　“嗯？”
　　
　　“谢谢。”
　　
　　芥苔摇了摇头，脸上没什么表情，只有眼底深处掠过一丝极难察觉的波动。她转身，沿着坡脊，一步步走远，小小的脚印留在雪地上，很快就被新雪覆盖。
　　
　　南芥重新低下头，看着掌心。光团安稳地悬着，那缕细根在他皮肉下微微搏动，与他的脉搏同频。青瓷手静默地守护在下，像一座忠诚的灯塔。
　　
　　他开始往回走。脚步很慢，每一步都踩得很实。他不能跑，不能颠，怕惊扰了掌心的平衡。下坡的路比上坡更难，寒风迎面吹来，刮得脸生疼，但他掌心的温度却始终未散。
　　
　　回到那间低矮的土坯房，他没有直接躺下，而是坐在了冰冷的灶膛前。他伸出右手，悬在灶膛空荡荡的口子上。没有点火，只是那么悬着。掌心的微光映着黢黑的灶壁，投下一小片摇晃的蓝影。
　　
　　他想起娘说过，火是活的，得养。现在，他手里也有了一团需要“养”的活火。
　　
　　他维持着这个姿势，一动不动，直到天边泛起鱼肚白。大寒日的清晨，冷得连鸟雀都不肯出巢。掌心的光团似乎也倦了，光芒黯淡了些，往他掌心的骨痕里缩了缩，那缕细根搏动得更加平稳。
　　
　　南芥终于有了困意。他小心翼翼地躺下，右手依旧虚虚拢着，放在心口。那团光隔着一层皮肉，贴着他的心跳。冰凉的微光与温热的血肉，在此刻达成了奇异的共存。
　　
　　他闭上眼，恍惚间，似乎又闻到了粥香。很淡，很淡，像隔了很远很远，又像从未离开。
　　
　　睡着的前一刻，他感觉到，掌心的光轻轻蹭了一下他的心跳。
　　
　　像一声，迟来了整整五十八年的。
　　
　　“嗯。”
　　
　　日子就这么过下去。
　　
　　南芥成了坡上最奇怪的人。他不怎么说话，也不常出门。大部分时间，他都坐在门槛上，或是灶膛前，右手摊开，虚拢着那团看不见的光。左手偶尔会不自觉地想去碰，但每次都会被右手那道骨痕传来的一丝灼热提醒，便又僵僵地缩回。
　　
　　他学着“焐”那团光。起初不得法，掌心要么太热，烫得光团乱颤；要么太冷，光就暗淡下去。后来慢慢摸到了门道——不是用体温去烘，而是用“念”。想着娘熬粥时额角的汗，想着满栗姨笑起来眼角的纹，想着春天坡上第一棵破土的草芽，想着冬天屋里那盆烧得噼啪响的炭火。这些活生生的、带着温度的念头，才是那光最喜欢的“柴薪”。
　　
　　光团一天天“长大”了些。不再是模糊的一团，渐渐有了更清晰的婴孩轮廓，虽然依旧没有五官，但能看出小小的脑袋、蜷缩的身子。它似乎也有了脾气。南芥情绪低落时，光就黯淡，缩成一团；他平静温和时，光就明亮，甚至会在他掌心轻轻转动，像在撒娇。
　　
　　青瓷手被他用。